1   1  Le réel n’est tenable Que parce que l’on dort En se berçant d’oubli. Est-il imaginable Autrement, dites-moi, d’échapper à son sort Lorsque rôde la mort Escortant nos remords ? Aussi bien, je l’écris : pourchassée par cette ombre Qui plane sur mon coeur et ne dit pas son nom, Ma pensée lasse sombre Dans l’océan d’un non. Et l’oiseau des songes s’envole Qu’un nimbe mystique auréole . Pour autant, j’entends fuir la poésie sérieuse Dont la verve studieuse est, pour moi, souvent creuse. La fantaisie, messieurs, est tout ce qui m’importe. Outré, je prends la porte et sur mon dos l’emporte. Je suis le colporteur d’une certaine porte. Le calvaire du Christ comme le mien comporte Un sens du sacrifice épaulé par les anges Qui chantent dans les cieux avec des voix étranges. 2 J’habite une maison qui ne sait rien de moi Stoïque, inaltérable, hormis mon propre émoi. Le vieux serpent du spleen s’enroule sur mon poing Lequel, en bout de vers, se ferme avec un point. Et l’esp...